Desestimemos el sentido literal de las palabras
juguemos a que crece el pasto desde las azoteas
marquemos con fuego nuestras pieles
y dejemos que el sol nos arrulle en la siesta
no podremos escribir otras palabras
sólo éstas
como estacas secas de sentido
nada nos saldrá después de tanto hueco metido en el alma
moriremos como perros estragados por la madreselva
sin sentido
sin nada que decir
después de todo,
esto es estar vivo...
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